XQAlnC7yAzk copy

Какая боль. Не про футбол

Если мужчина был когда-нибудь влюблен, если есть совместные дурацкие и не очень фотки двух милых лиц… Вы были там, куда до вас никто не добирался, а если кто-то там и находился, то вы старались им не мешать, а вообще, честно говоря, вы их не замечали. Вам хватало 10 квадратных метров и телевизор только фоном. Самые лучшие сгоревшие блинчики на свете – бесценный деликатес… 

Но рано или поздно приходит темный февраль, который продувает насквозь, едва ты вылезешь из-под одеяла. И начинает ощущаться тот самый металлический вкус умершей любви. При этом ты действительно можешь иметь яйца из стали, сердце из камня и каждый четверг вводить в свой мобильник новый номер телефона той, второй, седьмой… из любимого бара. Правда, ты даже не сохранишь его, не говоря о том, что запомнишь их имена. Это как агония. А скорее – доказательство самому себе, что не косой, не кривой. Дело в тебе. Ты будешь это знать. Думать и даже говорить вслух, если спросят. Но никто не спросит, просто поймут, что что-то не так.

Этот брутальный мужик с пустыми глазами с остервенением будет срывать резьбу, выдумывая причины, вспоминая, что не сделал, не сказал. Или все сделал и произнес не так, как надо было. Ты же не дурак, понимаешь, что она не твоя ставка, не твоя победная партия в снукер, в правилах которого разбирается только Создатель. Но тому вакууму, что постучит тебе в голову, как надоедливый кришнаит, пофиг. Ты же стал свободен. Вот все то, что ты упускал или ставил в режим ожидания, поднялось в топ. Руку протяни – и бери очередную пинту пива, езжай куда хочешь, делай что хочешь и с кем хочешь. Но это пустота…

Ты никуда не едешь, ничего не делаешь, если не считать тот экскаватор, которым роешь в своей голове очередную яму. Но снова в голове колокольчик: ты же многое приобрел, а не потерял! Завоешь, увидев знакомый номер авто, улыбнешься, зайдя в то кафе, споткнешься, проходя мимо дома. Конечно, ты не Тони Старк, и так просто из твоей груди энергореактор не вытащит даже самый опытный хирург. Еще долго будет что-то ныть под музыку, которая, кажется, написана про тебя. Списывай, брат, все на любовь, но на самом деле это лишь самолюбие.

Идти дальше на свет, даже если кажется, что это лишь темнота, а светят звезды… Прошлое, как якорь, тянет вниз. Никто не хочет тонуть, а ты тонешь. И я тону. Fuck. Да, ты уже придумал, куда вы отправитесь в августе попить чай, и сделал перестановку в квартире. Но все пропало. Фантомные боли, но даже они проходят у ампутантов, не ссы.

Хочется разбить лицо очередному автору слов: «Да ну! Забей! Иди дальше!» Но этот засранец прав. Ничего не вернется, никто не поменяется. Никогда не станут другими люди и не примут чужие идеалы, как и ты тоже. Людей нельзя поменять, им можно только изменить, и они могут, но меняться – никогда!

Тяжело собирать зубы сломанными руками и вставать на оторванные конечности, но нужно просто взять и сделать. Это почти война. И победишь в любом случае ты. А потом, проходя мимо того кафе и услышав тот трек, просто улыбнешься…